Falar de mim é recordar a criança que fui num lugar paradisíaco bem no meio dos montes. Com o meu pai, homem simples, encantador e guardador de florestas, aprendi a preservar a natureza e a arte de esculpir meticulosamente formas em troncos de madeira. Recordo com saudade, as noites de inverno em frente a uma grande lareira, no aconchego do seu colo, os troncos de madeira se transformarem, perante o meu olhar incrédulo e expectante, em cegonhas, galos, lobos, esquilos, veados, coelhos e raposas. Era fascinante observar a mestria com que executava aquelas figuras mágicas que ganhavam vida nos diálogos que depois criávamos juntos. Esses eram, sem dúvida, os meus brinquedos de estimação. Recordo, ainda, a liberdade com que percorria os campos ingremes e desafiadores que se perdiam de vista da Casa da Floresta onde morava. Desses tempos guardo o entusiasmo pelos animais frágeis e indefesos que ignoravam a minha presença e consentiam o meu olhar atento sem que as suas rotinas fossem perturbadas e alteradas. As formas, os cheiros, as cores e o dia a dia do caracol, do escaravelho, da joaninha, da formiga, da lagartixa, do ouriço cacheiro… eram por mim controlados até ao ínfimo pormenor. Talvez essa minha curiosidade e o gosto por explorar o desconhecido justifiquem a minha persistência sobre as coisas da vida e tenham influenciado o facto de me ter tornado colecionadora de insetos e jogos de engenho. A paixão pela literatura surgiu mais tarde, quase inesperadamente, pois em criança nunca fui uma leitora exímia, uma vez que nesse tempo os livros eram escassos e não estavam ao meu alcance, lia apenas o que requisitava na biblioteca itinerante da Gulbenkian.